CARLOS PENAS

Siento que me condeno al colgar palabras en la red sin saber exactamente la longitud de la soga, el tipo de nudo empleado y las características del patíbulo internauta. No sé si alguien habrá previsto la caída óptima de mis letras para conseguir desnucarlas sin tener que esperar su muerte por asfixia a causa del estrangulamiento. Debe ser peor sentenciarlas a cadena perpetua en mi libreta. No me planteo la crucifixión y siento que se evaporan las formas vagas en el humo de un cigarro, sepultado en la fosa común de un cenicero convexo. Tal vez sea la consecuencia lógica y fisiológica de vivir mientras pinto, escribo, sueño, escupo y esculpo. De pincel, para tachar la luna, para corregir la noche y para inmacular el cielo oscuro. Ni puta idea. Ni me importa.